Tag: #Hexameter

Ein Licht wie Tag und Nacht

Im Original: “Twilight” – von Chester Pierce Munroe – aus: The Conservative, Vol. II, No. III (1916)

– aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Abendsonne, ihrer grellen Lust entweichend,
Leuchtet sanft’ren Strahlenglanz den Seelenwegen;
Hinter Westgebirge ihre Bahnen reichend,
Sendet sie aufs Grün herunter ihren Segen.

Meine Stimmung kann sich süß davon ernähren;
Und mein Herz kann seinen Qualen Ruhe schenken:
Frohes Tagesende weicht mir die Begehren,
Welche Mittagsbrünste nur in Dürre tränken.

Ob nun Purpurgipfel, dunkle Bergeszüge –
Abendhauch schenkt ihnen Frieden, gleicherweise;
Und auch Phöbus stürzt sich zärtlich ins Gefüge –
Sie beruhigend vor dem Antritt seiner Reise.

Talwärts und entlang der weiten Wiesenhänge
Lässt sich sanften Zwielichts Schattenspiel erleben;
Und des Bächleins und der Gräser Wiegensänge
Halten meinen müden Geist in Traumgeweben.

Hinterm schleierhaften Horizont erglühen
Sonn’ und Himmel noch ein letztes Mal, umschlungen,
Feierlich einander lobend ihrer Mühen,
Welche Anmut leuchtend in die Welt gerungen.

Dann versinkt die Segensgunst der Abendzeiten;
Frischer Tau will träge Erde neu beleben;
Schönste Augenblicke in die Schatten gleiten;
Und die Seele will durch hohen Äther schweben.

Innig rückgewandte Blicke übernehmen;
Schwindend’ Licht lässt die Erinnerungen wallen;
Bis des ersten Sterns verhalt’ne Funkelschemen
Aufblüh’n und der Herrlichkeit der Nacht verfallen.

Zuhause ist, wo der Dämon es will

Im Original: Fungi from Yuggoth – V. Homecoming (1929/30) – von H. P. Lovecraft

– aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Heimwärts, sprach der Dämon, würden wir nun gehen,
Ehe die Erinnerungen ganz verblassen,
An den hohen Ort der Treppen und Terrassen –
Himmelswinde, die durch Marmorbrüstung wehen,
Während Meilen tiefer maßlos Kuppeln stehen –
Türme, die sie nah’ am Meer gedeihen lassen.
Einmal noch, so sprach er, sollt’ ich sie erfassen,
Jene Höhen und die Gischt – das Ferne sehen.

Das versprach er mir, und durch versinkend’ Abend
Schwang er mich vorbei an Flammenseen und schönen –
Rotvergoldet’ – namenloser Götter Thrönen,
Wo sie angstvoll schrei’n, ihr Schicksal nicht ertragend.
Schließlich schwarze Bucht – Geräusche – doch sonst nichts war:
„Hier war Heimat,“ höhnte er, „als du noch Licht sahst!“

Der Namenlose zwischen Eichen

Im Original: Fungi from Yuggoth – IV. Recognition (1929/30) – von H. P. Lovecraft

– aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Dieser Tag der Kindheit war zurückgekommen,
Da ich sah im Muldental der alten Eichen,
Grau, vom Bodennebel eng umschlungen schleichen
Die Gestalten, die vom Wahnsinn eingenommen.
Alles gleichte: Kräuter hatten wild erklommen
Den Altarstein, der beschwört mit seinem Zeichen
Jenen Namenlosen aus uralten Reichen,
Zwischen Türmen tausendfach im Rauch verschwommen.

Ausgebreitet lag ein Leib auf klammem Steine,
Und ich wusste: Keine Menschen waren’s, die sich
Labten, und die graue Welt war nicht die Meine,
Sondern Yuggoth hinterm Sternennichts – und schließlich
Schrie der Leib nach mir, des nahen Todes wegen;
Da begriff ich: Selbst ich’s war, der dort gelegen.

Aufschluss. Reiche. Worte.

Im Original: Fungi from Yuggoth – III. The Key (1929/30) – von H. P. Lovecraft

– aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Irrend zwischen Windungen aus Wassersträngen,
Die mir unverhofft den Weg nach Hause wiesen,
Bebte ich vor meiner Schwelle, bleich vor Zwängen,
Einzufallen und die schwere Tür zu schließen.
Ich besaß das Buch mit der versteckten Pforte,
Durch das Nichts die Schleier allen Raums zu queren,
Die verbinden aller maßlos’ Welten Orte
Und verlorener Äonen Einflusssphären.

Letztlich war der Schlüssel mein – zu den Visionen
Abendroter Türme, Zwielichtwälderweiten,
Die in erdgefildenfernen Buchten thronen
Als Erinnerungen an Unendlichkeiten.
Mein der Schlüssel! – als ich jedoch dasaß, wispernd,
Regte sich im Dachgeschoss ein Fenster, knispernd.

Vom Nebel in den Dunst getrieben

Im Original: Fungi from Yuggoth – II. Pursuit (1929/30) – von H. P. Lovecraft

– aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Mühevoll das Buch in meinen Mantel keilend,
Um’s vor solcher Gegend Blicken zu bewahren,
Wand ich, durch die alten Hafenwege eilend,
Wild den Kopf umher, in den die Furcht gefahren.
Trüb verstohl’ne Fenster in zermürbten Zargen
Schienen schräg, im Lauf auf mich herab zu stieren,
Und Gedanken daran, was sie wohl verbargen,
Ließen mich nach heilvoll’ Tageshimmel gieren.

Niemand sah mich ihn entwenden – dennoch stellten
Sich Gelächter wirbelnd ein in meinem Haupte,
Und die erste Ahnung, welche Schauerwelten
Tief im Folianten lauern, den ich raubte.
Wirr schlang sich der Pfad – und Mauern ihn durchdrangen –
Als von hinten Füße Schritt um Schritt erklangen.

In der Fäule liegt der Foliant

Im Original: Fungi from Yuggoth – I. The Book (1929/30) – von H. P. Lovecraft

– aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Dunkel, staubig war der Ort, und halb verloren
Im Gewebe alter Gassen nah’ den Kaien,
Denen Meereswinde üblen Duft verleihen,
Wirr, vom Westen her verhüllt in Nebelforen.
Hinter Fensterlein, verraucht und überfroren,
Wanden Bücherstapel, Bäumen gleich, in Reihen
Sich verrottend bis zur Decke – Allerleien
Weisheit, bröckelnd alt, zur Einsicht auserkoren.

Ich trat ein und nahm von einer spinnumwebten
Sammlung fasziniert den ersten Band zum Lesen,
Zitternd ob der gierig’ Worte, die belebten
Ein Geheimnis, ungeheuerlich im Wesen.
Suchend dann den kund’gen Händler dieser Sachen,
Konnte nichts ich finden außer einem Lachen.

Woher kein Reisender mehr wiederkehrt

Der Daseinsmonolog des Hamlet – First Folio (1623) – von William Shakespeare

 – aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Dasein oder Nichtmehrsein, das ist die Frage;
Was wohl edler’n Eindruck macht: Der Habgier Schlinge
Und des unverschämten Reichtums Pfeil erleiden
Oder mit den Waffen in ein Meer aus Qualen,
Um sie auszumerzen, schreiten: Sterben, Schlafen
Und sonst nichts; und schließlich mit dem Schlaf besiegen:
Herzensschmerz und tausendfach’ Erschütterungen,
Derer sich ein Leibe quält? Vollendung ist es,
Nach der Jeder sehnlich strebt. Nach Sterben, Schlafen;
Schlaf ist die Gelegenheit zum Traum: Das ist es;
Was in diesem Todesschlaf an Träumen käme,
Wenn die Wirrungen der Sterblichkeit wir lösten,
Muss uns Einhalt geben. Liegt nicht darin jener
Grund des Unglücks eines hohen Lebensalters:
Denn wer nähme hin des Lebens Spott und Peitschen,
Unterdrückung und der armen Menschen Schmähung,
Schmerz verfehlter Liebe und des Rechts Verschleppung,
Unverfrorenheit der Ämter und Verachtung
Jener nur mit schlichtem Fleiß erbrachter Taten,
Wenn sich Todesstöße einfach setzen ließen
Mit der schlichten Nadel? Warum Bündel tragen,
Keuchend, schwitzend und des Lebens überdrüssig;
Eigentlich doch nur aus Furcht vor Jenseitsfragen,
Dass das ferne, unentdeckte Land, woher kein
Reisender mehr wiederkehrt, den Geist uns martert
Und uns lieber lässt bekannte Qual erleiden
Statt hinein in ungewisse Sphären schreiten.
Dies’ Gewissen mehrt die Feigheit in uns allen,
Lässt die reich gefärbte Urgewalt der Tatkraft
Siechen in der Bleiche des Gedankentreibens,
Unternehmungen mit größtem Schwung im Marke
Dementsprechend aus der Schaffensbahn geraten
Und verlieren jeden Drang. Erbarm’ Dich meiner,
Liebliche Ophelia? – Nymphe, Dein Gebet soll
Jeder meiner Sünden mahnen.

In verwürmten Tiefen

Im Original: The Kraken – aus: Poems, Chiefly Lyrical (1830) – von Alfred, Lord Tennyson

– aus dem Englischen neuübersetzt von Stefan Zimmermann – Licensed under CC BY-NC 4.0

Unter Groll und Donner tiefer Flutentracht;
Weit darunter! In dem abgrundtiefen Meere,
Traumlos, unberührt, in ewig während’ Nacht
Schläft der Kraken: Um ihn völlig lichterleere,
Finst’re Schattenwelt; darüber üppig schwillt
Ein Morast, seit tausend Jahren aufgehäuft;
Weit hinaus! In jämmerliches Licht verläuft,
Wundersamen Höhlen insgeheim entquillt
Wirres Werk aus ungeheu’ren Wucherungen,
Die mit Riesenarmen grüne Schwaden stricken.
Seit Äonen liegt er da, und seine Zungen
Laben sich an Seegewürm – Indes er ruht,
Bis die Tiefen brodeln in der letzten Glut;
Und dann wird er unter Mensch und Engels Blicken
Dröhnend sich erheben und vom letzten Tag verschlungen.